Die Geschichte ist eine Blutspur, eine Abfolge von Kriegen. Man könnte an der Menschheit verzweifeln, wenn es nicht so wunderbar wäre, ein Mensch zu sein, das schönste, rätselhafteste Geschenk. Auf dem Flug nach Kasan blättere ich durch ein paar ausgedruckte Wikipedia-Seiten und Artikel über diese mehr als tausend Jahre alte Stadt in Russland. Mir war sie bekannt nur wegen ihrer Universität, einer Art Oxford des Ostens, wo der Schriftsteller Tolstoi, den ich dem Ironiker Thomas Mann vorziehe, und der spätere Revolutionsführer Lenin ihre Vorlesungen besuchten.
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