Il était une fois, on attendait d'un homme qu'il sache comment faire les choses: réparer une charnière de porte, éviscérer un poisson, faire un feu qui brûlerait toute la nuit. La valeur d'un homme n'était pas mesurée par son éloquence, mais par sa fiabilité, l'assurance silencieuse que, si quelque chose se casse, il trouverait un moyen de le réparer. Son savoir n'était pas théorique; il était le fruit de l'expérience, de knuckles écorchés et d'échecs répétés. Il connaissait le monde parce qu'il l'avait touché. Cet homme est aujourd'hui un artefact. Ses compétences sont des curiosités, ses instincts obsolètes.
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