April, o April

Wir vergessen, dass wir uns auf dem Boden einer brüchigen Sonnenseite bewegen.

Der westeuropäische Mensch ist in diesen Tagen wetterbedingt genötigt, Grösse und Demut und Stoizismus zu leben, was nicht einfach wird, weil all diese Tugenden so langsam aussterben wie in unserem Land die Mopsfledermaus etwa; es ist April.

Alte weisse Männer vergleichen das Wetter gerne und nicht ganz grundlos mit dem Wesen von Frauen, und der April ist eine, die all die Launenhaftigkeit einer Diva besitzt, nicht aber deren Schönheit. Die Schönheit des Aprils blitzt nur hin und wieder auf, wenn das Licht sich wie Make-up über ihn legt, seine Launenhaftigkeit jedoch immer. Er ist der am schwersten zu ertragende Monat, trotz all der hoffnungsvollen Nähe des Mais und des S ...