Der Autor, der sich neu erfand

Ian Fleming glich James Bond in vielem: Er war Geheimdienstler, er zelebrierte den Luxus, er hatte unzählige Frauen. Der Thrillerschreiber war aber auch das Gegenstück seines Superhelden: ein ewig pubertierendes Herrensöhnchen, das weder das Leben noch sich selber liebte.

Man kann das Leben des englischen Journalisten, Geheimdienstlers und Thrillerautors Ian Fleming als Versuch betrachten, selber seine Kreatur James Bond zu sein. Letztlich ist das Unterfangen misslungen, doch immerhin: In Sachen Coolness war der Mann der Kunstfigur ebenbürtig. Als Fleming am Abend des 11. August 1964 – seit Wochen hat er gravierende Herzbeschwerden und weiss von seinem Arzt, dass es schlimm um ihn steht – sterbend im Krankenwagen liegt, da sagt er zu den Pflegern: «Entschuldigt, Jungs, dass ich euch so viel Mühe bereite. Überhaupt weiss ich gar nicht, wie ihr es bei dem Verkehr fertigbringt, so schnell vorwärtszukommen.»
Ungerührtheit war schon immer das Markenzeic ...