Es war einmal, da erwartete man von einem Mann, dass er weiss, wie man etwas tut: wie man eine Türangel repariert, einen Fisch ausnimmt, ein Feuer macht, das die Nacht hindurch brennen würde. Der Wert eines Mannes wurde nicht nach seiner Eloquenz bemessen, sondern nach seiner Verlässlichkeit, der stillen Zusicherung, dass, wenn etwas kaputtgeht, er eine Möglichkeit finden würde, es zu flicken. Sein Wissen war nicht theoretischer Art; es war durch Ausprobieren entstanden, aufgeschürfte Knöchel und wiederholtes Scheitern. Er kannte die Welt, weil er sie angefasst hatte. Dieser Mann ist heute ein Artefakt. Seine Fähigkeiten sind Kuriositäten, seine Instinkte veraltet. ...