Er starrt hinter dem Tisch in der Nische hervor, als trüge ich eine Mohawk-Frisur, also richtete ich eine AK-47 auf ihn und schrie: «Eine Stimme in meinem Kopf befiehlt mir, alle Männer, die rosa Hemden tragen und Perrier mit Grenadine trinken, zu töten. Adieu...» (Was ich stattdessen gesagt habe: «Herr McLaren, guten Nachmittag, ich bin Ihr Interviewer.») Ich trete zurück, halte die Handflächen nach oben und wiederhole den Satz im Ton eines Polizeispezialisten, der geschult ist, Menschen auf Flachdächern von ihren selbstmörderischen Absichten abzubringen. Er entgegnet: «Sind Sie der Journalist, mit dem ich verabredet bin?» – «Ja der bin ich...» – «Der Journalist aus der ...