Heimat

Die Generation meines Sohnes ist auf dem besten Weg in die Heimatlosigkeit. Man hat ihr die Wir-Geschichten genommen oder sie für unwahr oder böse erklärt. Aber noch ist nichts verloren!

Wenn ich, von Süden herkommend, in die Schweiz einreise, mache ich immer die merkwürdige Erfahrung, dass ich mich in ­Chiasso heimischer fühle als in Como. Dabei verbindet mich mit Chiasso so wenig wie mit Como, hier wie dort kenne ich keinen einzigen Menschen. An der Sprache kann es auch nicht liegen, denn mein Italienisch ist in Chiasso noch so haarsträubend, wie es in Como war; ich könnte weder hier noch dort einem Arzt genau erklären, was mir fehlt, würde aber trotzdem, rein gefühlsmässig gesehen, wenn der Arzt aus Sprachgründen an der falschen Stelle schneidet, lieber in Chiasso beerdigt werden als in ­Como, und das ist doch wirklich sonderbar. Dass ich mir lieber in Chiasso ...