Schatten des Frühlings

Es ist die Zeit, in der ein Sein wieder zum Werden wird, eine kleine, jährliche Ära der Wiederbelebung all der Dinge.

Mein Grossvater hat mir das einst erzählt, ich war vielleicht sieben Jahre alt, und ich hab diese Geschichte über die Wanderung des Frühlings nie vergessen.
«Weisst du», fragte er, «woher der Frühling kommt?» Ich grübelte nervös, er zündete sich eine Zigarette an, lehnte sich in seinen Stuhl, auf dem er den Herbst seines Lebens verbrachte, und rückte den Aschenbecher zurecht. Ich schaute aus dem Fenster auf die blühenden Bäume, das frische Gras, die Blumen da und dort. «Vom Himmel?», antwortete ich. – «Nein, aus Portugal.»

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