Schlaflose Rose

Man hat diese Stadt nur für sie gebaut, für sie ganz allein. Ein Luftpalast dort, wo die Vögel wohnen. Ein Glashaus in den ­Wolken, dem Sonnenaufgang zugewandt und dem Sonnenuntergang. Das Nachtlicht schenkt ihr flüssige Lava, die Flüsse tragen Gold für sie und die Ampeln Rot. Sie raubt New York den Schlaf. Ihr verdankt die Stadt den abendlichen Verkehrsinfarkt und die Tatsache, dass die U-Bahn- Züge nach Manhattan überlastet sind. Diese Rose in ihrem Glassturz ist die Ursache: Nikita, dauerblühend zwar, doch ohne Duft.
Oder ist alles ganz anders? Und die Perücke tragende Rose ist das Opfer eines Kriminalfalls? Sind wir die heimlichen Mitwisser einer schrecklichen Tat? Die sich ...