Selfie mit John Travolta

In einem luxuriösen Hotelzimmer in Genf sass ich meinem Jugendschwarm gegenüber. Dann spürte ich seine Hand an meiner Hüfte. In einem Luxushotel in Genf sass ich meinem Jugendschwarm gegenüber. Dann spürte ich seine Hand auf meiner Hüfte.

«. . . Tequila in der Badewanne . . . ‹Pulp Fic­tion› . . . Uma hatte einen anderen Rausch . . . Kokain . . . bisschen Alkohol . . .» Während der leibhaftige John Travolta so vor mir sitzt, verwirrend real, und in seinen Erinnerungen von der Uma und dem Quentin schwelgt, muss ich an «Saturday Night Fever» denken.
Acht Jahre war ich alt, als ich den Film zum ersten Mal gesehen habe (zugegeben, etwas früh, aber wer grosse Brüder hat . . .). Wie der dünne Mann mit den schönen, leicht femininen Zügen da unter der Discokugel tanzte, mehr Schlange als Mensch, das war auch siebzehn Jahre nach Erscheinen des Films noch eine Sensation. Wir waren ...