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Se déconnecter
La Weltwoche
Berlin, ce monstre de beauté et de terreur, prend une sacrée raclée en ce moment. Pauvre et sexy autrefois, maintenant c'est juste pauvre, pitoyable même. Quelques idéologues complets coupent l'électricité d'un quartier. Le maire est plus gentil et naïf qu'un chef de hameau en Haute-Palatinat. Les sénateurs sont tous en quête de réalisation personnelle régressive. Enrichissement personnel aussi. Tout ce verdissement hypocrite dans les ravins de béton de la ville.
CHRISTOPH SOEDER / KEYSTONE
Le laboratoire pour la liberté et l'individualité, le topos du désir et des rêves vécus, le terrain d'expérimentation pour les modes de vie, cela semble être, comme si c'était du passé. Le temps où seul à Berlin la merde pouvait se transformer en or. La seule ville au monde où les perdants pouvaient se sentir comme des gagnants.
Arrêtez ces bêtises. Berlin est toujours brusquement génial, le dernier refuge d'Allemagne pour les individualistes, les marginaux et les incompris, pour les réfugiés de la cire dépoussiérante du néo-moderne teutonique. La ville où tu ne sais pas si le soir tu vas au paradis ou à la misère. Où tu vis au-delà de tes moyens, même si tu n'as pas d'argent. Où le barman te fait une note quand ça n'a pas marché avec le grand film, la littérature mondiale ou ta propre pensée.
Où tu as de l'espoir, bien qu'il n'y ait aucune raison. Où ne rien faire est déjà une occupation. Où tes rêves meurent en dernier. Jamais tu ne te sens plus mort qu'à Berlin. Jamais plus vivant. Nulle part tu ne hais plus, nulle part tu ne veux plus embrasser. À Berlin, tu crois savoir où se trouve le centre du monde.
Berlin a toujours 26 ans. Et ceux qui sont restés plus âgés ne grandiront jamais. Parce qu'ils ne peuvent pas se sortir les lubies de la tête. Parce qu'ils croient pouvoir se réinventer sans cesse dans cette ville sans commencement et sans fin. La ville qui ne t'aime jamais, mais te donne quand même l'impression de le faire. Berlin est la meilleure garce du monde.